Страница 3

Я сам собираюсь

Роман написать —

Большущий!

И с первой страницы

Героев начну ремеслу обучать

И сам помаленьку учиться.

И если, не в силах

Отбросить невроз,

Герой заскучает порою, —

 Я сам лучше кинусь

Под паровоз,

Чем брошу на рельсы героя.

И если в гробу мне случится лежать,

Я знаю:

Печальной толпою

На кладбище гроб мой

Пойдут провожать

Спасенные мною герои.

Прохожий застынет

И спросит тепло:

«Кто это умер, приятель?»

Герои ответят:

«Умер Светлов.

Он был настоящий писатель!»

1927.

СУЛИКО

Родам Амирэджиби

Я веду тебя, Сулико,

В удивительные края.

Это, кажется, далеко —

Там, где юность жила моя.

Это было очень давно.

Украина… Сиянье дня…

Гуляй-Полем летит Махно

И прицеливается в меня.

Я был глупым птенцом тогда,

Я впервые узнал, поверь,

Что наган тяжелей куда,

Чем игрушечный револьвер.

А спустя два десятка лет —

Это рядышком, погляди! —

Я эсэсовский пистолет

Отшвырнул от твоей груди…

Дай мне руку! С тобой вдвоем

Вспомним зарево дальних дней.

Осторожнее! Мы идем

По могилам моих друзей.

А ты знаешь, что значит терять

Друга близкого? Это — знай:

«Здравствуй!» тысячу раз сказать

И внезапно сказать: «Прощай!»

В жизни многое я узнал,

Твердо верую, убежден:

Проектируется канал

 Юность-Старость, как Волго-Дон,

Будь послушною, Сулико,

Мы поедем с тобой в края,

Где действительно недалеко

 Обитает старость моя.

И становится мне видней,

Как, схватившись за посошок,