Страница 3

Воду мертвую несёт,

Так окропись, воспрянь же духом

И реформаторов долой!

Гони пузатых супостатов,

Иждивенческий их строй!

Будь опорой и столицей

Всех родных моей земли,

Чтобы добром сияли лица,

И воры жить здесь не могли!

Пол

ё

т вникуда

Рисунок "Полет вникуда" Использована художественная работа автора.

В светло-синем безоблачном небе,

Как безумцев, по воле ль Христа?

То ли быль, а быть может и небыль,

Нас с тобою несут вникуда.

Мы с тобою летим, вспоминая,

Может, взяли когда-то билет?

Может, сели по-пьяни когда-то?

А в билете маршрута и нет.

Молча в стёкла смотрюсь, а там крылья.

Внизу белизна облаков.

Моторы, как кони, все в мыле,

Ревут, и грохочут с боков.

Нет ни ям, ни дорог, не ухабов.

Пустота…!

Мы с тобой на краю…!

Как бы чудо нам видится, кабы,

Кабы, видимся, будто в раю!

Стюардесса, подай же нам пива!

Нет не пиво, а лучше коньяк!

Как и все жить же хочу я красиво,

А красиво не знаю я как?

На закуску, пожалуйста, рыбы!

Нет ни рыбы, а лучше икры!

На десерт…? Шоколада бы глыбу.

Ну а к чаю…? Конечно халвы!

Что ты смотришь, как пень на колоду!

Мы с тобою почти что в раю!

Эх, ямщик, дай коням же свободу!

Да затягивай песню мою!

Вот та жизнь! Наконец-то дождались!

Мы летим же с тобой вникуда!

С потрохами кому-то продались.

А кому…? И успели когда…?

Нет ни денег, ни сменной одежды,

На макушках седые рядки

Может, выдадут черти невежды,

По прибытию белы портки?

Все иллюзии медленно тают,

И в сознании наступит просвет.

А пока что, никто здесь не знает,

То, что цели движения нет.

Мы летим все по небу – "Кулюши"

А когда вдруг случится беда,

Та, что кони горючее скушав,

Где приземлят…?

И куда…?

Ну их на…

Рисунок "Ну их на...." Использована художественная работа автора.

Поёт ли ветер, плачет

Сомною в унисон,

Меня переиначить

Пытается ли он?

Напрасно только воет,

Калиточкой стучит -

Моя душа не ноет,

Моя душа болит!

Найдем по сто, по двести,

Потом ещё пятьсот,

Пока ещё на месте

Святыни колесо,

Пока не трут калоши,

Не запорошен след,

И господин хороший

Не выписал билет.

А здесь…?

Здесь всё продажно!

Ни ТР…, ни НО…, ни НА…!

Продажно и бумажно -

Не светит ни хрена.

Здесь нет святых законов -

Законники мертвы…!

Кликуши кланов, клонов,

Здесь душенькам кранты.

Что дым, что пыль, что порох -

В тумане облака.

Поднавалили ворох —

Бардак здесь на века.

Но мы с тобой скроем…!