Страница 21

Мальчишка с листками закончил. Наступила тишина. Никто не хлопал. Просто молчали. Свеча затрещала, будто подчеркнула паузу.

— А у тебя есть? — Спросила она, обращаясь к поэту.

— У меня? — он растерялся. — Я… не знаю. Только обрывки.

— Ну так читай. Здесь свои.

Слова здесь свои прозвучали, как пароль. Анна почувствовала, как у неё сжались плечи. «Свои — это не значит безопасные. Свои — это те, кто под прицелом. Кто знает — и всё равно говорит».

Она наклонилась к соседу.

— Сколько по времени обычно?

— Минут сорок. Иногда час. Потом — расходимся поодиночке. Ты новенькая?

— Да. Случайно попала. Через Ольгу.

— Ага… Ольга привела… — он хмыкнул. — Она любит рисковать.

Анна посмотрела в сторону мужчины в углу. Он теперь смотрел прямо на неё. Лицо спокойное, даже скучающее. Но в зрачках — какая-то холодная точность.

Она наклонилась к соседу вновь: