Страница 11

Егор проснулся не от сна — от звука.

Короткий, сухой стук, будто кто-то ладонью проверял: держится ли дверь, не прогнила ли ещё эта тонкая граница между «здесь» и «там».

Он рывком сел, сердце запоздало подхватило тревогу. Потолок, облупленный, в пятнах, висел над ним, как старая простыня с чужими следами. В углу тянулась паутина — неряшливая, но упорная, как единственный житель этой комнаты, кто не собирался отсюда уходить.

Сквозь тяжёлую, выцветшую штору просачивался серый свет. Он рассекал пол диагональной полосой, похожей на бледный нож, и делал всю комнату похожей на аквариум — с мутной водой, лениво колышущейся тенью и воздухом, который можно было трогать руками.

Егор вдохнул и поморщился. Воздух был влажный, холодный, и имел вкус — настоящий, ощутимый вкус железа. Будто он дышал не лёгкими, а через медную трубку. Или через старую, ржавую ложку, забытую в подвале.

Стук повторился. На этот раз — трижды. Не торопливо, с паузами, точно кто-то считал: раз… два… три.

Он сжал одеяло, как спасательный круг, и прижался к стене. Спина ощутила холод — прямой, каменный, будто за штукатуркой прятался не кирпич, а лёд. Половицы под ногами тихо поскрипывали, но не от сквозняка — от напряжения, от того, что сама комната, казалось, ждала.

Ждала — и знала, что именно придёт.

— Да-да, иду, — сипло сказал он, его голос звучал чужим.

Он встал. Холод пола сразу пробрал до костей, словно ступил в лужу. Кровать заскрипела — тонко, сердито, будто жалуясь на грубое пробуждение.

На спинке стула висела выданная одежда: рубашка с грубой тканью, пиджак с короткими рукавами, потертый на локтях. Егор сунул руки в рукава, поморщился — от одежды пахло нафталином и чем-то сырым, как старый подвал. Ткань холодила кожу, казалась чужой, не своей.

Он замер на миг, слушая: за окном тянуло сыростью, по коридору прошелестели шаги.

— Идеально, — пробормотал он. — В двадцать первом веке носил хлопок, теперь — целлюлозу с примесью гулага.

Ручка двери дрогнула.

— Доктор Небесный, — глухой голос за дверью. — Подъём.

— Уже, — ответил Егор. — Сейчас.

Он открыл дверь. В проёме стоял мужчина в серой шинели. Лицо у него было каменное, бледное, почти прозрачное на холодном свету. Под глазами пролегли синие круги — глубокие, как будто человек не спал несколько лет.

Плечи опущены, руки спрятаны в рукава. Шинель тяжело висела на нём, будто она была слишком большой или слишком старой. Мужчина смотрел прямо, не моргая, взгляд тусклый, равнодушный, словно всё происходящее его не касалось.

За его спиной коридор тянулся дальше, в полумраке колыхалась полоса света от окна.

— Вас ждут, — сказал он. — В Лубянке.

— Снова? — Егор непроизвольно шагнул назад. — Я ж только вчера оттуда. Может, хоть день выходной?

— Приказ наркома. Сопровождение через двадцать минут.

— А завтрак? — Егор усмехнулся, но смех вышел сухим. — Или тут уже не кормят пациентов?

— Завтрак — по возвращении, — ответил тот без малейшей паузы.

Егор потёр лицо ладонями.

— Послушайте, вы хоть знаете, зачем я им понадобился?

— Не моё дело, — ответил сотрудник. — Моё — довести живым.

— Оптимист, — буркнул Егор. — Ну хоть что-то обнадёживающее.

Мужчина не ответил. Его взгляд прошёл по комнате — быстро, но цепко. Он будто пересчитал всё: кровать, стол, окно, даже складки на шторе.

— Здесь кто-то был? — вдруг спросил он.

— Кроме меня и тараканов — никто, — ответил Егор. — Хотя, может, стены. Они шепчутся по ночам.

— Шутите?

— Профессионально.

Офицер на секунду задержал взгляд. Казалось, он взвешивает — ответить или промолчать.

— Собирайтесь, — сказал он наконец. — Десять минут.

Дверь закрылась.

Егор выдохнул.