Страница 49

Ночь вела себя странно — будто кто-то забыл выключить реальность, оставив её на полмощности. Комната Егора Небесного, психиатра временно командированного судьбой в 1939 год, напоминала кабинет провинциального терапевта: на стене — портрет Сталина с подозрительным прищуром, на подоконнике — банка с засохшей геранью, на столе — газета «Известия», датированная позавчерашним днём, где сообщалось, что «трудящиеся радостно встречают планы по электрификации сознания».

Егор сидел у окна, завернувшись в одеяло с запахом мела и нафталина, и пытался понять, почему фонарь на улице Горького моргает строго по ритму его собственного пульса.

«Если это совпадение — то очень дисциплинированное совпадение», — подумал он, глядя, как редкие прохожие медленно плывут по тротуару, будто кто-то подменил воздух на кисель.

На стекле отразилась его собственная физиономия — слегка осунувшаяся, с выражением человека, который третий день подряд объясняет санитару, что он не душевнобольной, а просто гость из будущего.

— Ну-у, — пробормотал он, — хоть бы радио заработало. А то я уже начал скучать по TikTok’у.

В ответ из радиоприёмника раздался треск, похожий на кашель чиновника перед важным заявлением.

— Алло, — сказал Егор в пустоту. — Это если что, не заявка на чудо. Это просто разговор.

Штора дрогнула. Не от ветра — ветра не было. Просто так. Словно кто-то вздохнул за её складками.

Егор замер, вытащил из кармана маленький блокнот и, привычно для психиатра, начал записывать наблюдения:

«Пациент Небесный, возраст — неважно, жалуется на спонтанное дыхание текстиля».

В этот момент раздался осторожный стук в дверь.

— Кто там?

— Это я, Анна. Можно?

Дверь приоткрылась, и в проёме показалось встревоженное лицо девушки с неестественно широкими глазами.

— Егор Петрович, — сказала она, запинаясь. — Вы это... не видели, что на улице творится?

— Я стараюсь, — устало ответил он. — Но оно всё равно лезет само.

Анна прошла внутрь, глядя на окно, за которым прохожие двигались с какой-то тревожной пластичностью. Их лица, ещё минуту назад человеческие, начали плыть — глаза расползались в стороны, рты исчезали, оставаясь белыми пятнами.

— Господи, — прошептала она. — Они будто из пластилина...

— Из советского пластилина, — уточнил Егор. — Прочный, но склонный к идеологическим деформациям.

Анна не засмеялась.

— Это не смешно. Они же... складываются! Смотрите!

Егор подошёл к окну. Действительно, в небе между фонарями возникли линии — тонкие, светящиеся, извивающиеся, словно кто-то писал огромными буквами прямо по воздуху.

— Нда... — протянул он. — Или у меня острый приступ шизофазии, или это самая идиотская форма НЛО.

— Что-что?

— Ну, скажем так, если это сигнал, то явно не для нас. У нас ведь тут, как бы это... дефицит реципиентов космоса.

Анна вцепилась в подоконник.

— Может, это предупреждение?

— О, да. С неба часто падают предупреждения. Обычно — в виде метеоритов.

— Перестаньте шутить! Вы же врач!

— Именно поэтому и шучу. Иначе пришлось бы прописать всем коллективное лоботомирование.

Егор снова посмотрел на улицу. Прохожие теперь двигались не вперёд, а как-то боком, будто сцена за окном стала проекцией, которую кто-то перематывает туда-сюда. Лица растягивались в овалы, линии фонарей складывались в замысловатые спирали.

«Феномен оптической шизореальности, — отметил он мысленно. — Клинический случай с элементами сюжета».

— Егор Петрович, — голос Анны дрогнул. — Может... может, это связано с вами?

— Конечно, со мной. Я, как известно, квантовый центр всего идиотизма в радиусе трёх кварталов.

— Я серьёзно! С тех пор как вы появились, всё вокруг странное. Телефон сам звонит, радио говорит задом наперёд...

— А чайник? — спросил он с деланным интересом. — Тоже?

— Чайник?