Страница 90

Дверь с ржавым визгом резко распахнулась, едва не слетела с петель, и Егор, согнувшись, ворвался внутрь — не оглядываясь, будто вбегал в последний вагон уходящего поезда, где уже никто не проверяет билеты, и никто не спрашивает, как ты сюда добрался. За спиной тут же лязгнул засов: короткий, злой, окончательный звук, похожий на захлопывающуюся решётку в дурдоме, только без медсестры и без возможности позвонить домой.

Внутри пахло гарию, пылью, человеческим отчаянием. Пол был завален ящиками, железом, старыми картами. Егор сделал пару шагов, прислушиваясь к собственному дыханию — тяжёлому, как осенняя вода в колодце.

Позади засов щёлкнул ещё раз, будто напоминая: всё, вход есть, выхода не будет.

— Ну вот, — выдохнул Илья, отряхивая ладони, будто только что закончил субботник, — прибежали. Живы, пока что.

— Ага, спасибо, — хрипло буркнул Егор, — отличный маршрут, особенно вот этот кусок с тенью в тридцать этажей. Туризм на грани шизофрении.

— Не ной, доктор, — буркнул Илья. — Ещё не самое страшное.

— Да вы оптимист, — выдавил Егор, тяжело облокачиваясь о стену. — У вас, случайно, клуб любителей апокалипсиса тут не заседает?

Ответом стало глухое покашливание из глубины склада, и Егор вздрогнул, чуть не споткнувшись. Из тени выступил человек — высокий, согнутый, с перебинтованной грудью, бинты уже пропитались кровью, и вид у него был такой, будто он только что отбыл на себе всю советскую скорую помощь.

— Доктор... — прохрипел он, голос словно пропущен через гвозди, — ты принёс ключ?

Егор моргнул — в этом складе было слишком темно для радости и слишком громко для слёз.

— Лев?

— Жив, — кивнул тот с кривой, больше мимической, чем настоящей усмешкой, — относительно.

— Относительно? Да у тебя из-под бинта течёт целая «относительность», — пробурчал Егор, подходя ближе, не отрывая взгляда от пятна крови, тянущегося по белой ткани, как красный маршрут на карте.

— Молчи, — махнул рукой Лев, и кивнул на стол. — Сюда.

Стол занимал половину комнаты: облезлая карта Москвы, исполосованная крестами, стрелками и такими каракулями, что Егор решил — даже дешифровщики НКВД не взялись бы. Керосиновая лампа дрожала от сквозняка, тени плясали на стенах, радио в углу ловило то обрывки «Интернационала», то чей-то визг, больше похожий на истерику: «Граждане! Спасайся кто может!».

Егор шагнул ближе, запнулся о старый военный ящик, на котором жирно, неровно написано: «Патроны. Не трогать». Под ногой что-то хрустнуло — и стало понятно: этот склад собирал не только вещи, но и ошибки, и каждую из них нужно будет разобрать по одной.

— Извини, — пробормотал Егор, — кажется, я только что наступил на будущее Советского Союза.

— Это стекло, — отозвался Илья с тем же равнодушным достоинством, будто рассказывал об облаках на небе. — От шампанского. Когда-то тут был винный магазин. Потом — тюрьма. Потом — штаб. Историческая преемственность.

Лев не слушал, не моргал, только цепко держался за стол, будто в нём была последняя точка отсчёта. Грудь ходила рывками, как у человека, который пытается удержать внутри нечто куда важнее воздуха.

— Доктор... цилиндр, — прохрипел он, глаза лихорадочно блестели в неровном свете лампы.

Егор вытянул цилиндр из кармана, всё ещё завёрнутый в окровавленный платок. Ткань припеклась к металлу, из-под складок полз дымок, густой и тяжёлый, как от перегревшегося чайника.

— Вот, — сказал он, осторожно протягивая цилиндр. — Берите, если руки не жалко.

Лев с трудом поднял ладонь, в которую дрожь вписалась крепче, чем бинты. Касаясь цилиндра, он едва не выронил его — металл был обжигающе горяч, словно жил отдельной, неостановимой жизнью. Пульсировал, как сердце, но слишком быстро, слишком не по-человечески.

— Он живой, — прошептал Лев, глядя на цилиндр так, будто тот мог вот-вот задышать или заговорить.

— Ты активировал его? — голос у него дрожал, но глаза были слишком ясны для человека, который теряет кровь.