Страница 112

Подвал кооператива «Красный луч» гудел низко, тяжело — как старый паровоз, который вот-вот сломается посреди тоннеля. Потолок трещал, бетон сипел и осыпался белой крупкой штукатурки, будто в городе началась злая метель, но никакой тебе зимней сказки: вместо снега — гарь, кровь, крики и вонь безысходности. По стенам полыхали газеты — бумажный огонь жадно жевал заголовки, старые лозунги дымились, как последние выдохи эпохи: «Троцкий — предатель!» плавно изгибалось в языках пламени, словно даже старые идеи решили уйти, хлопнув дверью, но красиво.

Тамара стояла, тяжело дыша, стиснув зубы, сжав ладонь на ране. Кровь, жёсткая, густая, билa из плеча с отрывистым ритмом, словно кто-то барабанил марш в самом сердце: раз — два — три — хлюп. Телогрейка, старая, обшарпанная, промокла почти до локтя, но бросать жалко — последняя, родная, тёплая, как детство.

— Егор, чтоб тебя… — пробормотала она, отводя глаза от костра, вытирая кровь запястьем. — Где ты, чёртов психиатр? Если не вылезешь живым, я тебя из загробного обратно вытащу и задушу, чтоб второй раз не рисковал…

Ответа не было. Только радиола зашипела, как змея, и в треске и шорохе проскользнул голос, обрезанный, истеричный:

— Помогите… оно идёт…

— Замолчи, — рявкнула Тамара, и с размаху саданула по приёмнику наганом. Тот дернулся, жалобно хрюкнул, затих — и ещё секунду дышал помехами, как старик перед последним словом.

И тут из стены — прямо из бетонной гнили, из самой сердцевины — вынырнула тень. Высокая, нелепо длинная, человекообразная, но выше любого нормального человека в полтора раза. Кожа на ней лопалась, отслаивалась, как старая краска на водосточной трубе, а из-под трещин валил густой, фиолетовый пар. Глаза — два прожектора, в которых не было ни жизни, ни смысла, только пустота, и эта пустота тянулась к ней, вгрызалась в свет лампы, в сырой воздух, в саму Москву.

— Ключ наш, — сказали они хором, глухо и сыро, будто через коридор, полный воды.

— Да щас! — бросила Тамара, и лом в руке стал продолжением ярости.

Она шагнула вперёд, махнула ломом так, как когда-то рубила дрова на даче, только зла было в разы больше. Удар пришёлся в челюсть — треск прошёл по всему подвалу, будто шкаф разломили пополам. Голова твари дёрнулась назад, тело затряслось, и из трещин попёр фиолетовый пар — густой, липкий, ядовитый.

— НКВД, мать вашу… — выдохнула она, задыхаясь, сжимая зубы. — Хоть бы форму новую выдали… Всё в пятнах, всё в пятнах, как после допроса.

В этот момент второй вылез из бетонной колонны, как тень на старом проекторе — рывками, с паузами, будто плёнку рвало прямо на глазах.

— Не подходи! — бросила Тамара, выставив вперёд наган, — но он, конечно, не остановился, тянулся к ней, как магнит к железу.

— Ключ наш, — снова эхом, теперь уже в несколько голосов, словно подвал вдруг стал многоголосым рупором.

— Да что ж вы одно и то же твердите, — сорвалось у неё, — как комсомольцы на собрании!

Щёлкнула спусковая — пусто, внутри только глухой щелчок. Патроны кончились. Тамара коротко выругалась, махнула наганом, со всей злости врезала прикладом прямо в зубы следующей твари. Череп треснул с неприятным звуком, куски костей посыпались на пол, как ореховая крошка, а сам этот… бывший человек, закачался, ухватился за бетон, словно надеясь остаться хоть тенью от человека.

Она отпрыгнула, тяжело дыша, кровь из раны горячей дорожкой скользнула под воротник, а из темноты уже тянулись новые руки, бледные, костлявые — будто вся Москва, забытая и выброшенная, решила вдруг вернуться за своим.

— Вот и всё, — выдохнула она, чувствуя, как голос превращается в горячий пар между зубами. — Без ключа останетесь, идиоты.

Но судьба решила добавить сюрприз. С потолка рухнула доска, сбила её с ног, воздух загрохотал, как будто вся Москва рухнула ей на грудь. Сверху — рёв, взрывы, будто кто-то объявил о начале штурма небес. Пол заходил волнами, мешки с мукой лопались, и в один миг вокруг всё стало белым, пушистым, как будто сама смерть решила испечь пироги к празднику. Тамара даже подумала: в другой жизни, при другой погоде, это могло бы быть уютно. Пирожки в аду, ага.

Но покой не про неё. Из облака муки поднялась третья тень — огромная, бесформенная, рука не рука, а щупальце осьминога. Существо метнулось, стиснуло ей горло так, что воздух сразу оборвался.