Страница 306

Заросший пруд… Ему нет места

среди обыденных вещей.

В нём лягвы плавают – невесты

подросших к осени лещей.

Его вода ещё стыдится

из родника любви напиться

и лёгким облаком ресниц

смахнуть поющих утро птиц.

Сухое лето мечет кости

в тот пруд, мечтая о погосте,

и конь, как только дождь пройдёт,

своё лицо из лужи пьёт.

О пруд, ты лодкою раздвоен

и грезишь о морском прибое,

и лижешь туфель бахрому