Страница 323

* * * 

Вновь огурец в изумрудную кожу оделся,

в шляпе-листочке – чем не цыган-конокрад?

Время лимонницы-бабочки, звонницы-детства,

время находок, и каждое стёклышко – клад.

Пух тополиный мчится-несётся куда-то

улицей пыльной, лета короткой зимой.

Доски заборные – в длинных шинелях солдаты –

честь отдают, лишь махнёшь им, бывало, рукой.

Кто в этом мире я есть? Только атом сознанья,

доза рентгена, кольнувшая клетку лучом.

Как далеки от отдельности, непониманья

мысли в то утро, у века за старым плечом!