Страница 329

*  *  * 

На кончиках слов загорелись недобрые чувства…

Ну, вот вам и стрелы, а лук поищите в траве,

где века кумир, на коленях ползёт Заратустра

к оленям Сибири, к сермяжной народной молве.

Ему бы на поезде, в мягком вагоне качаться

как в люльке младенцу, и цокать на дам языком,

когда они вносят в купе долгожданных оваций

восторженный плеск, обдающий лицо ветерком!

А цель? А весна? А светящийся шарик удачи?

А мышка, сожравшая в сне кровожадном сову?

Отец его, Фридрих, уже сумасшедший, на даче

себя самоваром представил и льёт на траву.

Не плачь, Заратустра! Зане азиатское лето