Страница 4

Правда — больная, холодная,

Как плитка в морге под спиной.

Она не шепчет — бьёт голодно,

Сжирая кожу с тишиной.

Без грима, без красивых сказок,

Без «потерпи» и «всё пройдёт».

Она приходит без подсказок

И свет ведь гасит, а не жжёт.

Её слова — как иней в лёгких,

Как соль на свеженьком рубце.

В ней нет ни капли жалости, ни тёплых

Ладоней на твоём лице.

Она не ждёт — она рвёт мгновенно,

Стирает с памяти лица и сны.

И каждый шаг её — как камень в спине,

И каждый вздох — как сталь без весны.

Она — не утешение, не лекарство,

Не светлый луч и не тихий дождь.

Она оставляет шрам молчания,

И в нём отражается только ночь.