Страница 17

— Ты ради этого звонил?

— Ты знаешь, что это.

— Демьян, мы уже обсуждали, — парень говорил ровно, но явно раздражённо. — Это вычищенный блок. Старый служебный архив, там ничего нет. Его же проверяли.

— Нет, не вычищен. Я только что открыл видео. Там был мой дед. В лаборатории.

На экране парень потер висок, вздохнул, стал говорить мягче:

— Слушай… Я понимаю, ты вымотан. Эмоциональный фон, как бы сказать, не самый ровный, да? Мы все бываем на пределе после смен.

— Стоп. Не лечи меня, — Демьян резко перебил, глаза прищурились.

— Я не лечу. Просто… ты сам говорил, что после экспедиции у тебя всё наперекосяк.

— Неважно. Сейчас не об экспедиции.

— Тогда о чём? Про… голограмму с дедушкой? — у парня мелькнула нервная усмешка. — Ну да, звучит надёжно.

— Это не галлюцинация и не фейк. Он показал жест. Три пальца. Это был их код. Я находил его в документах комитета. У нас, в архиве.

— И?

— Этот код не используется со времён шестидесятых. Почему он на видео? Почему вообще всё это появилось именно сейчас?

— Потому что, может быть, это и есть плёнка из шестидесятых? Ты не думал? — голос стал резче, в нём прозвучала усталость. — Ты чего пытаешься добиться?

— Я хочу понять, что он знал. Что он пытался мне передать…

— Что? Предсказать будущее? Оставить подсказку? Запустить вирус внука? — он усмехнулся, но взгляд был настороженным.

Пауза зависла, короткая, тягучая.

— Ты понимаешь, как это звучит?

— Я знаю, как это чувствуется, — выдохнул Демьян. Встал, подошёл к стене, провёл рукой по холодному стеклу. Оно даже не попыталось проясниться, осталось глухим, матовым, словно нарочно отгородило его от города. — Это… как будто ты не выбираешь. Как будто уже внутри. Как будто не можешь свернуть, даже если хочешь.

— Окей, — собеседник на экране замолчал, потом заговорил мягче. — Тогда вопрос: чего ты хочешь? Продолжать копать? Двигаться по следу? Или вырубить планшет, лечь спать, проснуться человеком?

— Я не могу выключить, — Демьян посмотрел на свои руки: пальцы чуть побелели, сжимая планшет.

— Почему?

— Потому что, если выключу — так никогда и не узнаю, где он ошибся.

На экране собеседник опустил взгляд, прикусил губу.

— А если не он ошибся? — голос стал почти неслышным. — А ты?

Планшет чуть не выпал, Демьян едва поймал его на лету, руки дрожали, ладони стали влажными.

— Я не… — глоток воздуха. — Я не хотел этого. Не хотел…