Страница 70

– Что?! – воскликнул он.

Он прижал лист к лицу.

– Я этого не… я не подписывал… – прошептал он.

Почерк подписи был имитацией – похожий, но не его. Нервы сдали. Он рванул следующую страницу, листы полетели вниз. Список встреч, якобы проведённых в Харькове. Какие-то фамилии, которых он не знал.

– Этого не было! Это… проклятье… – прохрипел он.

Он схватил другую папку. Там – та же ложь. Те же даты, те же «свидетели».

– Вы всё выдумали. Вы взяли это с потолка, – сказал он, его голос дрожал от гнева.

Кашель оборвал его слова. Он согнулся пополам, хрипло выдохнул. За спиной послышались шаги. Демьян резко обернулся.

– Кто здесь?! – крикнул он.

Молчание. Только гул пламени. Затем снова шаги. Быстрые.

– Эй! – раздался голос из-за стеллажей. – Кто-то там?!

– Назад! – прохрипел Демьян, хватаясь за полку. – Не подходи!

– Что? Кто ты? – спросил голос.

– Уходи! Всё горит! – крикнул Демьян.

– Я… я застрял! Помогите! – голос ломался, он был молодым. – Я… я патрульный, с первого этажа! Нас отправили проверить подвал, а тут всё… проклятье, жар!

– Я не могу помочь! – отозвался Демьян. – Я…

Он посмотрел на коробку у ног. На пепел. На свою фамилию.

– Я должен… – начал он.

– Помоги! Прошу! – крикнул патрульный.

– Они всё подделали! – крикнул Демьян. – Они написали, что я шпион! Понимаешь?! Шпион!

– Что? Кто ты? – переспросил патрульный.

– Я – человек, которого они хотели уничтожить бумагами, – ответил Демьян.

Он схватил папку, прижал её к груди, споткнулся на повороте и чуть не упал.

– Куда ты?! Подожди! Я не знаю, куда идти! – крикнул патрульный.

– Там лестница! Вправо и налево! Затем коридор, потом поворот! – ответил Демьян.

– А ты?! – спросил патрульный.

– Мне нужно… я должен это сжечь. Или забрать. Я… – начал Демьян.

Он не договорил. Справа вспыхнуло. Ещё одна полка завалилась. Бумаги взлетели вверх, как стая птиц, только вместо крыльев – угли.

Демьян рухнул на колени. Он сжал документ с подписью.

– Волков… ты, подлец… ты думал, я даже не увижу это, да? Подмахнул – и всё? – прохрипел он.

Он скомкал лист. Раздался хруст. Пламя подползло ближе.

– Не выйдет. Слышишь?! Я это вытащу. Пусть сгорит всё вокруг, но не это, – сказал он, его голос был полон решимости.

Он запихнул папку под рубашку, жар обжёг спину. Пора было бежать.

– Парень! Эй! – снова крикнул голос патрульного. – Я… я нашёл лестницу!

– Молодец, – ответил Демьян.

– А ты?! – спросил патрульный.

– Я… догоню, – сказал Демьян.

Он не обернулся. Он бежал. Сквозь дым, сквозь треск перекрытий. В коридоре уже грохотали сапоги – наверняка прибыла подмога.

Но он бежал. С бумагами под рубашкой и лицом, чёрным от гари.

Демьян продирался сквозь дым, держась за стену. В одной руке он сжимал тетрадь Алексея, в другой – своё дело, сырое от пота и жара. Пальцы скользили, грудь сжимало от кашля. Стеллажи трещали, коробки сыпались сверху.

– Проклятье… – он зацепился плечом за край шкафа, чуть не упал, но удержался. – Где-то здесь…

Мигающий свет выхватил из темноты узкий поворот и стену, по которой шла трещина. Углом бликовало стекло. Демьян сделал ещё шаг, привалился к прохладной штукатурке и замер.

Зеркало.

Половина его была покрыта копотью, вторая – треснула по диагонали. Через неё проступало искажённое, грязное лицо.

Демьян застыл.

«Кто это вообще?» – подумал он.