Страница 97

Под ногами хрустели обугленные остатки папок. Пепел цеплялся за сапоги, оседал в трещинах снега, смешивался с гарью и кровью. Ветер толкал в спину, и откуда-то из глубины руин снова донёсся хриплый крик:

— Это ложь! Это не так! Кто меня подставил? — кричал голос.

Голос Волкова. Узнаваемый, надломленный.

Демьян остановился у входа в провал, где раньше был лестничный пролёт, ведущий к подвалу архива. Теперь там были только дым, сажа и покосившиеся балки. Он закашлялся. Грудь сжала судорога. Изо рта хрипло вырвалось:

— Поздно, предатель. Поздно.

Позади хрустнул гравий. Кто-то догонял. Шаги были быстрыми, срывающимися, будто человек бежал неуверенно.

— Ларин! Стой! Стой, подлец! — голос был молодым, взвинченным, нервным.

— Я не убегаю, — бросил Демьян через плечо. — Я уже пришёл.

— Ты… Ты знал, что его возьмут? Знал? — крикнул парень.

— Да, — ответил Демьян.

Парень догнал его. Пальто было нараспашку, лицо покрыто сажей, рука дрожала. Автомат не был на предохранителе. Он стоял, глядя на Демьяна.

— Я работал с ним восемь лет. Восемь, понимаешь? Он нас учил! Он… Это ошибка! — воскликнул парень.

— Не ошибка, — хрипло отозвался Демьян. — Это его протокол.

— Что ты несёшь? Его кто-то сдал. Кто-то подкинул ложь. Это ты? — спросил парень.

— Я просто собрал то, что он сам закопал, — ответил Демьян.

— Он бы не предал! Никогда! Он… — начал парень.

— Он ломал мне пальцы в камере. Угрожал. Писал рапорты, что я «не выдержал» и «раскаиваюсь». Из-за его слов у меня отняли доступ к лекарствам, — сказал Демьян.

— Это был допрос. Ты не понимаешь, как всё устроено… — возразил парень.

— Я-то как раз понял. А он — нет, — ответил Демьян.

Из глубины архива раздался грохот. Кто-то завопил:

— Волкову плохо! Он задыхается! Кто-нибудь, тащите воду! — кричал голос.

Парень качнулся вперёд, будто хотел броситься внутрь, но замер.

— Он… Его сейчас просто… — парень сжал кулаки. — Мы должны ему помочь!

— А он помогал? Мне? Детям в школе, которых я просил эвакуировать, а он порвал мои бумаги? — спросил Демьян.

— Он не мог… Он думал, что ты… — начал парень.

— Я знаю, что он думал. Я читал его почерк. В своём фальшивом досье. Подписано аккуратно. Без исправлений, — сказал Демьян.

— Это была политика! Это не про тебя! Это система! Он просто… — воскликнул парень.

— Пёс системы. И система его съела. Всё честно, — ответил Демьян.

— Ты не врач! Ты убийца! — крикнул парень.