Страница 96

Демьян дошёл до середины и сел прямо на пыль. Достал пробирку. Она треснула в руке. Кровь на стекле — его. Горячая, тёмная. Пульс в висках бил, как молот.

— Я мог… — сказал он сам себе. — Мог тогда, в школе, собрать их, взять кровь… Гены… Пробу… Было окно. Был шанс. А я…

Он посмотрел на пальцы. Они дрожали. На коже появилась сыпь.

— А я выбрал сжечь, — прошептал он.

Он наклонился. Пробирка упала и разбилась. Осколки разошлись.