Страница 42

Егор отпустил его руку, вскочил, отступил.

— Так! Стоп! Нет! Так не бывает! У вас нет… у вас не может быть… внутреннего хронометра! Это против физиологии! Это против биологии! Это вообще против здравого смысла!

— Здравый смысл в подвал не спускается. Ему там холодно.

— Господи...

— Он занят.

Егор уставился на него, потом на фонендоскоп, потом снова на него.

— Знаете, я ведь пришёл просто осмотреть. Медицински. Я не подписывался на… — он сделал неопределённый жест рукой, — на ваши… радиочастоты и ходящие сердца!

— Никто не подписывается. Но все попадают.

— Да чтоб вас, — выдохнул Егор. — Я просто хотел знать, жив ли вы.

— Жив. Пока ты меня слушаешь.

Они замерли. Где-то сверху проскрипел металл, будто кто-то двигал мебелью размером с танк. Лампочка моргнула, и тень Григория на стене на секунду вытянулась в неестественную длину — как если бы сама камера на мгновение захотела вылезти наружу.

Егор сглотнул.

— Всё. Осмотр окончен, — тихо сказал он. — Рекомендую… свежий воздух. Если он здесь вообще бывает.

Григорий улыбнулся — едва заметно, как будто что-то вспомнил.

— А ты всё равно останешься.

— Ещё чего!

— Уже остался.

И в этот момент снова послышалось — тик… тик… тик… Не из груди Григория, не из фонендоскопа. А из стен. И у Егора появилось нехорошее ощущение, что теперь это и его ритм.

— Ладно, — выдохнул Егор, убирая фонендоскоп в чемоданчик так, будто тот был заряжен проклятием. — На этом официальная часть медицинского балагана завершена. Благодарю за сотрудничество, за метафизику и за вот это вот всё.

— Ты не спросил самого главного, — произнёс Григорий, всё так же спокойно, как будто они обсуждали цену на картошку.

— Простите, а что у нас тут главное? Паразитическая философия? Или глюки, выдающие себя за акустику?

Старик помолчал, потом кивнул — самому себе, как будто убедился, что момент настал.

— Ты знаешь, кто такие Хранители Пульса?

Егор замер.

Он не просто замер — в его голове, где обычно бодро прыгали мысли про психиатрию, нейрофизиологию и «не забудь купить носки», внезапно наступила глухая пауза. Такой тишины у него в мозгу не было даже, когда он случайно уснул на лекции по судебной психиатрии рядом с трупом.

— Что? — спросил он медленно. — Простите, кого? Кто такие?

— Хранители Пульса, — повторил Григорий, будто это была фамилия, а не идея. — Ты же видел их символ.

— Я видел… ничего! — выкрикнул Егор. — Это была просто татуировка! Ну, круг, точка… Кто ж их не делал в юности? Это может быть всё, что угодно. Секта, спортивный кружок, детдом художественного направления!

— Или знак, — тихо сказал старик. — Отметка тех, кто слышит.

— Я — врач! Я слышу много чего. Шумы, кашли, вопли, иногда — внутренний голос заведующего. Но чтобы пульс шел через стены — это вы, батенька, к электрикам, а не ко мне.

— Он говорит. Всегда. Просто ты привык его игнорировать.

— И слава Богу!

Григорий пристально посмотрел ему в глаза.

— Лев слышал.

— Какой Лев? — Егор сбился. — Лев Троцкий? Лев Толстой? Лев Яшин? Мне не выдали ведомость с львами!

— Он знал. Больше, чем ты. И потому его убрали.

— Прекрасно, теперь у нас здесь политическая мифология. Вы ещё скажите, что Ленин в курсе.

— Он первый, кто замолчал.

Егор зажмурился.

«Хорошо. Глубокое дыхание. Раз-два-три. Ты в подвале. Ты психиатр. У тебя нет дела до древних организаций с поэтическими названиями. У тебя есть пациент. Пусть даже он пахнет, как хранилище духовных откровений, забытых при переезде».