Страница 10

Власова... Власова... Это где ж такая улица в Москве находится?

Я почесал затылок, все еще с удивлением ощущая, что на темени у меня — не лысина, а густые волосы.

Хоть я и родился, и вырос в Москве, но в Черемушках ни разу не бывал. Как-то не доводилось. Поэтому фиг его знает, где эта улица, где этот дом...

Смартфона у меня больше нет. Даже старенького и с разбитым экраном. И не будет. Как и планшета, как и прочих приблуд, которыми нас, ленивых, технический прогресс разбаловал. Поэтому в Интернете ничего не посмотреть. Не изобрели его еще, Интернет этот? с электронными картами... Или ищи бумажную карту где хочешь, или...

Или воспользуйся старым, надежным, проверенным способом — спроси у прохожих.

— Эй, пионер! — окликнул я какого-то мальчишку. — Подойди на минутку!

Бегущий мимо загорелый пацаненок остановился и вопросительно посмотрел на меня. На ходу он доедал эскимо. А под мышкой у него был старенький футбольный мяч.

— Чего?

— Улица Архитектора Власова не знаешь, где? — спросил у него я. — Далеко отсюда? На чем доехать можно?

Мальчишка шмыгнул носом и вытер тыльной стороной руки измазанный мороженым рот. Он весь был загорелый, будто негритенок. Только волосы - почти белые, выгоревшие на солнце.

— А зачем ехать-то, дяденька? — удивленно спросил он. — Там идти-то — всего ничего! Вот так налево идете и потом еще раз налево!

И он махнул куда-то в сторону худенькой рукой цвета темного шоколада.

— А двадцать первый дом далеко?

Мальчишка нахмурился.

— Двадцать первый... А, вспомнил! Друг у меня там живет! Минут десять, наверное, топать. Если нога за ногу. А то и меньше!

— Спасибо! — обрадовался я.

Повезло мне! Только-только в СССР попал, а уже и квартира имеется! Пусть даже не в собственности, а в пользовании, и живу я там не один. Зато бесплатно! И ничего, что почти на окраине. Зато от метро недалеко!

— Петя! Домой! — внезапно заорал кто-то из окна ближайшего дома. — Ужинать!

— Иду! — неожиданно зычным голосом крикнул парнишка и, взяв мяч поудобнее, понесся к дому. Его лимит на сегодняшние прогулки закончился. Загорелый пацан мигом слился с темнотой.

Ну а я зашагал к "себе" домой. Пятнадцатый дом... семнадцатый... девятнадцатый...

А вот и она — обычная пятиэтажная панелька на улице Архитектора Власова! И не старая еще совсем! Лет двадцать назад построена, а то и того меньше.

Эти панельки, как грибы после дождя, начали расти в Москве в середине прошлого века. Бывшие жители московских коммуналок, получив долгожданный ордер на квартиру, с радостью сюда переезжали. Пусть и крохотная квартирка, зато своя!

Я остановился, поставил уже надоевшую за время пути спортивную сумку на скамейку и огляделся вокруг.

Обычный советский двор. Скамейка, которую завтра с утра пораньше займут бдительные бабушки-старушки, воспетые в бессмертной песне Добрынина. Сейчас она пустует. Нарисованные кем-то на асфальте полустертые "классики", еле различимые в полутьме. Площадка со скрипучими качелями. На скамейке — забытый кем-то из мелюзги плюшевый мишка с оторванным ухом.

А еще гаражи. И площадка с чуть покосившимися футбольными воротами. Все по красоте!

Ну и конечно, коронный ежевечерний ор из всех окон:

— Шурик! Домой!

— Валерик! Домой! Без разговоров!

— Дима! Домой! Домой, я сказала!

Перекличка через старый советский "мессенджер" закончилась. Шурик, Валерик и Димка с унылым видом побрели домой. Каждый держал в руках атрибут советского детства: мяч, рогатку или деревянный меч.